LAS MANOS

Unas manos jóvenes me miran...

con su piel de sueños y deseos.

El mundo entero palpita en su sangre

y sus dedos dibujan la belleza.

Su mirada acaricia la soledad de las palabras,

pliegues de la historia las surcan,

portadora de la infancia y de la senectud.

Asir otras manos suaves y templadas,

presionadas levemente

como el posarse de un pájaro,

casi el abrazo del aire...

y nota un pálpito distinto,

un rítmo amigo y amante

que se va sincronizando

pero que siempre avanza sólo.

Manos que estrechan el calor

como el encontrarse de las miradas,

que se tocan así mismas,

pieles confundidas y labios del recuerdo.

Me miran mis manos vivas

como "Le sang d'un poete"